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¡Cuántas de las cosas que tenemos por ciertas o por justas, no son más que vestigios de nuestros sueños, el sonambulismo de nuestra incomprensión! ¿Acaso sabe alguien qué es lo cierto o lo justo? ¿Cuántas cosas de las que tenemos por bellas, no son más que el fruto de su época, la ficción del lugar y de la hora? ¿Cuántas cosas que tenemos por nuestras, no son más que aquello de lo que somos perfectos espejos o envoltorios transparentes, ajenos en la sangre a su raza natural?

Cuanto más medito en la capacidad de engañarnos, más se me desmorona entre los dedos flojos la arena fina de las ideas deshechas. Y todo el mundo surge, en momentos en que la meditación se me convierte en un sentimiento y con eso la mente se me obnubila, como una niebla de sombra, un crepúsculo de los rincones y de las aristas, una ficción de interludio, una tardanza del amanecer. Todo se me transforma en un absoluto muerto de sí mismo, en un bloqueo de pormenores. Y los propios sentidos con que transfiero la meditación para luego olvidarla, son una especie de sueño, algo remoto y subalterno, intersticio, diferencia, posibilidad de las sombras y de la confusión.