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Todo es vano, como remover las cenizas, vago como el momento en que no es del todo la mañana.

¡Y la luz pega tan serena y perfectamente en las cosas, las dora tan de realidad sonriente y triste! Todo el misterio del mundo desciende ante mis ojos esculpiendo en banalidad y calle.

¡Ah, cómo las cosas cotidianas rozan misterios para nosotros! ¡Cómo la superficie, que toca la luz, en esta vida compleja de humanos, la Hora, sonrisa incierta, sube a los labios del Misterio! ¡Qué moderno suena todo esto! ¡Y en el fondo, tan antiguo, tan oculto, tan teniendo otro sentido que la luz que brilla en todo esto!

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Entre las tenues sombras de esa luz última antes de que la tarde empiece a ser ya noche, me gusta vagabundear sin pensar en nada de lo que la ciudad va cambiando, y voy como si nada tuviese ya remedio. Me agrada, más con la imaginación que con los sentidos, la dispersa tristeza que me acompaña. Vagabundeo y hojeo en mí, sin leerlo, un libro intersperso [sic] de fugaces imágenes, con las que voy formándome indolentemente una idea que nunca se completa.

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