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Sé que estos pensamientos de la emoción duelen con rabia en el alma. La imposibilidad de figurarnos una correspondencia con algo, la imposibilidad de encontrar una cosa que pueda reemplazar eso que la abraza en la visión, pesa como una condena dictada no se sabe dónde, por quién, o por qué.

Lo que queda de sentir todo esto es, con seguridad, la desazón de la vida y de sus gestos, un cansancio previo a los deseos y a todos sus avatares, una desazón anónima de todos los sentimientos. En estas horas de amargura sutil, es imposible, incluso en sueños, ser un amante, ser un héroe, ser feliz. Todo eso está vacío hasta en la propia idea de serlo. Todo eso está dicho ya en otro lenguaje, incomprensible para nosotros, mero silabario informe para el entendimiento. La vida es hueca, el alma es hueca, el mundo es hueco. Todos los dioses mueren de una muerte mayor que la muerte. Todo está más vacío que el propio vacío. Y todo es un caos de cosas que no son.

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