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Si pienso esto y miro, para ver si la realidad acaba por matar mi sed, veo casas inexpresivas, caras inexpresivas, gestos inexpresivos. Piedras, cuerpos, ideas —está todo muerto—. Todos los movimientos son paradas, la misma parada todos ellos. Nada me dice nada. Nada me es conocido, no por ser extraño para mí, sino porque no sé lo que es. Se perdió el mundo. En el fondo de mi alma —como única realidad de este preciso momento— existe una amargura intensa e invisible, una tristeza semejante al ruido de quien llora en un cuarto oscuro.

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Desde muy temprano, en la madrugada, contra la costumbre solar de esta ciudad clara, la niebla envolvía en un leve manto, que el sol doraba gradualmente, las casas sucesivas, los espacios abolidos, los accidentes del paisaje y de las construcciones. Llegada, no obstante, la hora alta previa al mediodía, comenzó a deshilacharse la bruma y en hálitos de sombra velada, comenzó a detenerse imponderablemente. A las diez de la mañana sólo un tenue y descolorido cielo revelaba la existencia anterior de la niebla.

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