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Fluido, el abandono del día queda entre púrpuras exhaustas. Nadie me dirá quien soy ni sabrá quién fui. He descendido de la montaña ignorada hacia el valle que ignoraría y mis pasos han sido, en la tarde lenta, vestigios dejados en el claro del bosque. Todos cuantos he amado me olvidaron en la sombra. Nadie supo del último barco. En el correo no había noticias de la carta que nadie habría de escribir.

Todo, sin embargo, ha sido falso. No contaron historias que otros hubieran ya contado, ni nada se sabe de cierto del que partió hace tiempo, en la esperanza de un embarque falso, hijo de la bruma futura y de la incertidumbre por llegar. Tengo un nombre entre los que se retrasan y ese nombre es sombra, como todo.