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Me considero feliz de no tener parientes. No me veo así en la obligación, que naturalmente me incomodaría, de tener que querer a alguien. No siento nostalgias salvo las que se presentan en forma literaria. Me acuerdo de mi infancia con lágrimas, pero con lágrimas rítmicas, donde comienza la prosa. La recuerdo como algo extraño a mí y a través de cosas que me son extrañas; me acuerdo sólo de esas cosas extrañas a mí. No es la tranquilidad de las veladas provincianas lo que me enternece de la infancia que pasé en ellas, sino la disposición de la mesa para el té, las siluetas de los muebles en torno a la casa o los gestos y las caras físicas de las personas. Siento añoranza sólo por los cuadros. Por eso, tanto me enternece mi propia infancia como la de cualquier otro: ambas son en el pasado que no sé qué es, fenómenos puramente visuales que siento con observación literaria. Me enternezco, sí, pero no porque recuerde, sino porque veo.

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