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Todo lo que he buscado en la vida, yo mismo lo dejé de buscar. Soy como el que busca distraídamente lo que, en el sueño de la búsqueda, olvidó que estaba buscando. Se vuelve más real que la cosa buscada, el gesto ausente de las manos visibles que buscan, revolviendo, descolocando, asentando, y existen blancas y alargadas, con cinco dedos cada una, para ser exactos.

Todo lo que he tenido, es como este cielo alto y distintamente igual, jirones de nada iluminados por una luz distante, fragmentos de una vida falsa que la muerte dora desde lejos, con su sonrisa triste de verdad entera. Todo cuanto he sido, sí, fue lo que no he sabido buscar, señor feudal de pantanos al atardecer, príncipe desierto de una ciudad de tumbas vacías.

Todo cuanto soy o cuanto fui, o de cuanto pienso que soy o fui, todo eso pierde de repente —en estos pensamientos míos y en la súbita pérdida de la luz de las nubes altas— el secreto, la verdad, la fortuna tal vez, que hubiese en no sé qué sótano de la vida. Todo eso, como un sol que falta, es lo que me queda, y sobre los tejados, distintamente, la luz deja resbalar sus manos caídas y salta a la vista, en la unidad de los tejados, la sombra íntima de todo.

Vaga y trémula gota, blanquea a lo lejos, pequeña, la primera estrella.

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