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Guardo en lo íntimo, como la memoria de un grato beso, el recuerdo de la infancia en un teatro en cuyo decorado azulado y lunar figuraba el mirador de un imposible palacio. Había también, pintado alrededor, un vasto parque y malgasté mi alma en vivir todo aquello como real. La música que sonaba tenue en esa ocasión mental de mi experiencia, atraía hacia una realidad febril tal decorado.

El decorado era definitivamente azulado y lunar. Sobre el escenario no sé quién aparecía, pero la pieza que pongo en el paisaje recordado me sabe hoy a los versos de Verlaine y de Pessanha; no era lo que desrecuerdo, representada en el escenario vivo, ajena a aquella realidad de música azul. Era mía y fluida, la mascarada inmensa y lunar, el interludio de plata y azul desvaído.

Después vino la vida. Esa noche me llevaron a cenar a Leao. Recuerdo todavía los bistecs en el paladar de la nostalgia —bistecs, supongo, como nadie cocina hoy día o yo no he vuelto a comer—. Y todo se me mezcla —infancia vivida en la distancia, comida sabrosa en la noche, decorado lunar, Verlaine futuro y yo presente en una diagonal difusa, en un espacio fingido entre quien he sido y quien soy.

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