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Sí, es el ocaso. Me acerco a la revuelta de la Rua de Alfândega, vaporoso y disperso y al clarearme el Terreiro do Paço, veo, nítido, el sin sol del cielo occidental. Ese cielo pasa de un azul verdoso a un gris blancuzco, donde, por el lado izquierdo, sobre las montañas de la orilla opuesta, se agazapa amontonada, una niebla castaña de un rosa mortecino. Hay una gran paz que no tengo aún, dispersa en el aire otoñal abstracto. Sufro por no tener el vago placer de suponer que existe. Pero, en realidad, ni hay paz ni falta de ella: sólo cielo, cielo de todos los colores desvaídos —azul blanco, verde azulado, gris pálido entre verde y azul, vagos tonos remotos de colores de nubes que no lo son, amarillamente oscurecidas de rojo macilento—. Y todo esto es una visión que se extingue en el mismo instante en que es tenida, entre nada y nada, etérea, en lo alto, en tonalidades de cielo y niebla, indefinida y prolija.

Siento y olvido. Una nostalgia igual a la que la gente siente por todas las cosas, me invade como un opio de aire frío. Contemplar es para mí un éxtasis íntimo y postizo.

Por el lado de la barra donde el sol va muriendo cada vez más, la luz se extingue en un blanco lívido que se azula de verde frío. En el aire sobrevuela ese torpor de lo que jamás concluye. Calla en lo alto el paisaje del cielo.