🎯 ¿Cansado de los anuncios?
Elimínalos ahora 🚀

Yo era entonces un niño y ahora no lo soy; la música, sin embargo, era la misma en el recuerdo que en la realidad, y tiene siempre presente, cuando se alza de donde finge dormir, el mismo lento teclear, la misma rítmica monotonía. Me invade, al considerarla o sentirla, una tristeza difusa, angustiosa y mía.

No lloro por la pérdida de mi infancia; lloro porque todo (y también mi infancia) se pierda. Es la fuga abstracta del tiempo, no la fuga concreta de mi tiempo lo que me duele en el cerebro físico por la recurrencia repetida e involuntaria de las escalas del piano sonando allá arriba, terriblemente anónimas y lejanas. Es el misterio de que nada permanece, lo que me martillea repetidamente con algo que no llega a ser música, aunque sí nostalgia, en el fondo absurdo de mi recuerdo.

Insensiblemente, al levantar la mirada, veo el salón que nunca llegué a ver, donde la alumna que no llegué a conocer, sigue haciendo sonar todavía, dedo a dedo, las escalas siempre iguales de lo que ya está muerto. Veo, cada vez voy viendo mejor, reconstruyo al ir viendo. Y todo el hogar de allá arriba, nostálgico hoy pero no ayer, se va irguiendo, ficticio, a través de mi distraída contemplación.

👉 Descargar el audiolibro GRATIS en Amazon
Reportar problema / Sugerencias