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Todo aquello que en nuestras actividades consideramos superior, participa de la muerte, todo eso es muerte. ¿Qué es el ideal, más que la constatación de que la vida no sirve? ¿Qué es el arte, sino la negación de la vida? Una estatua es un cuerpo muerto, tallado para fijar la muerte en forma de incorrupción. El propio placer, que tanto se parece a una inmersión de la vida, es primeramente una inmersión en nosotros mismos, una destrucción de las relaciones entre nosotros y la vida, una sombra agitada por la muerte.

El propio vivir es morir, porque no hay un día más en nuestra vida que no sea un día menos en la vida.

Poblamos los sueños, somos sombras errando a través de bosques imposibles, donde los árboles son casas, costumbres, ideas, ideales y filosofía.

¡No encontrarnos con Dios, nunca saber siquiera si Dios existe! Pasar de mundo en mundo, de encarnación en encarnación con la ilusión que acaricia, con el error que halaga.

¡La verdad nunca, la parada nunca! ¡La unión con Dios jamás! ¡Nunca enteramente en paz pero siempre un poco en ella, siempre con el deseo de ella!

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