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Desconozco el sentido de este viaje que me he visto forzado a emprender entre una noche y otra, en compañía del universo entero. Sé, que para distraerme puedo leer. Considero la lectura como la manera más simple de entretener éste u otro viaje. De cuando en cuando, levanto los ojos del libro donde estoy sintiendo verdaderamente y veo, como un extranjero, el paisaje que huye —campos, ciudades, hombres y mujeres, afectos y nostalgias— y todo eso no es para mí más que distracción inerte, mientras doy descanso a los ojos de las páginas ya demasiado leídas.

Sólo lo que soñamos es lo que somos verdaderamente, porque lo demás, por haberse materializado, pertenece al mundo y a toda la gente. Si hiciese realidad algún sueño, tendría celos de él, pues me habría traicionado al encarnarse. He hecho todo cuanto quise, dice el débil, y es mentira; la verdad es que ha soñado proféticamente todo cuanto la vida hizo de él. Nada construimos. La vida nos lanza como una piedra y nosotros vamos diciendo en el aire: «mirad, mirad cómo me muevo».

Sea lo que sea este entreacto mímico bajo el proyector del sol y la bisutería de las estrellas, no hace ningún mal saber que es un entreacto; si lo que queda al otro lado de las puertas del teatro es la vida, viviremos; si es la muerte, moriremos, y nada tiene que ver la obra con esto.

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