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Siento, al sentirla, una gran esperanza, pero reconozco que es una esperanza literaria. Mañana, primavera, esperanza —están ligadas en la música por una misma intención melódica, están ligadas al alma por una misma memoria de idéntica intención. No: cuando me observo a mí mismo como estoy observando la ciudad, reconozco que lo único que tengo que esperar es que el día acabe, como todos los días. La razón también ve la aurora. La esperanza que he puesto en este día, si es que la hubo, no fue mía sino la de los hombres que viven las horas que pasan y a quienes he encarnado sin quererlo en la manera de entender en este momento.

¿Esperar? ¿Qué tengo yo que esperar? El día no me promete más que el día y sé que en él hay transcurso y fin. Me anima la luz, pero no me mejora, pues me iré de aquí tal como llegué —más viejo en horas, más alegre por una sensación, más triste por un pensamiento—. En lo que nace, tanto podemos sentir lo que nace, como lo que ha de morir. Ahora, a la luz amplia y alta, el paisaje de la ciudad es como un campo de casas —natural y extenso y combinado. Pero, incluso habiendo visto todo esto, ¿podría olvidar que existo? Mi conciencia de la ciudad es, en mis adentros, la conciencia de mí mismo.

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