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Pero no es verdad que la vida sea dolorosa, o que sea doloroso pensar en la vida. Lo que es cierto es que nuestro dolor es serio y grave en la medida en que lo fingimos como tal. Si lo afrontáramos con naturalidad, pasaría tal como vino, desaparecería de la misma forma que creció. Todo es nada, y eso vale también para nuestro dolor.

Escribo esto con la presión de un tedio que parece no caber en mí, o precisa de algo más que mi alma para poder tener donde estar; de una opresión de todo y de todos que me estrangula y me hace desvariar; de un sentimiento físico de incomprensión ajena que me perturba y me destruye. Pero levanto la cabeza hacia el cielo azul, exponiendo la cara al viento inconscientemente fresco, bajo los párpados, luego de haber visto, olvido la cara luego de haber sentido. No estoy mejor, sólo diferente. Verme, me liberaría de mí mismo. Sonrío casi, y no porque me comprenda, sino porque habiéndome convertido en otro, he dejado de comprenderme. En lo alto del cielo, una nube pequeñísima, como una nada visible, constituye el olvido del entero universo.

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