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He cruzado ante ellos como un extranjero, pero ninguno pudo adivinar que lo fuese. He vivido como un espía entre ellos y nadie, ni yo mismo, sospechó que lo fuese de veras. Todos me tuvieron por un pariente: nadie sabía que me habían dado el cambiazo en la cuna. Así es que he sido igual a los otros sin que fuese semejante, hermano de todos no siendo de la familia.

Venía de tierras prodigiosas, de paisajes mejores aún que la vida, pero nunca hablé de tierras más que conmigo, y de los paisajes vislumbrados mientras soñaba, jamás les di noticia. Mis pasos eran igual que los de ellos sobre las baldosas y los adoquines, pero mi corazón estaba lejos, aunque latiese allí mismo, señor falso de un cuerpo desterrado y extraño.

Nadie me ha reconocido bajo la máscara de la igualdad, ni nunca se supo que era una máscara, pues nadie sabe que en este mundo hay enmascarados. Nadie ha supuesto que junto a mí hubiese siempre un otro, que al final era yo. Creyéronme siempre idéntico a mí mismo.

Me acogieron en sus casas, sus manos apretaron las mías, me vieron pasar por las calles como si yo anduviese por allí; pero yo nunca estuve en esas salas, quien vive en mí no tiene manos para que otros las aprieten, quien se reconoce en mí no tiene calles por donde pasar, a no ser que sean todas las calles, o que en ellas lo vean a uno, a no ser que uno mismo sea a la vez todos los demás.

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