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El análisis constante de nuestras sensaciones crea un nuevo modo de sentir, que parece artificial a quien analice sólo con la inteligencia y no con la propia sensación.

Toda mi vida ha sido trivial metafísicamente, seria la broma. Nada he hecho en serio, por más que lo intentase. Se ha divertido conmigo y en mí un Destino malin.

¡Experimentar emociones de algodón, o de seda o de encajes! ¡Experimentar emociones descriptibles así! ¡Experimentar emociones descriptibles!

Me sube por el alma un arrepentimiento de todo, como el de Dios, una pasión sorda de lágrimas por la condena de los sueños en la carne de quienes lo soñaran… Y odio sin odio a todos los poetas que escriben versos, a todos los idealistas que manifestaron su ideal, a todos los que han alcanzado cuanto se propusieron.

Deambulo indefinidamente por las calles tranquilas, camino hasta cansar el cuerpo y el alma al mismo tiempo, y me duele hasta el extremo del dolor conocido, cuando siente cierto placer en sentirse, una compasión materna en sí misma, musical e indefinible.

¡Dormir! ¡Adormecerse! ¡Aquietarse! ¡Ser una consciencia abstracta del respirar sosegado, sin mundo, sin astros, sin alma —mar muerto de emoción reflejando una ausencia de estrellas!

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