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Por más amigo y verdaderamente amigo que yo pueda ser de alguien, el saber que está enfermo o que murió, no me da más que una vaga impresión, incierta, apagada, que me avergüenza sentir. Sólo la visión directa del caso, su paisaje, me daría alguna emoción. A fuerza de vivir en la imaginación, se consume el poder de imaginar, sobre todo de imaginar lo real. Viviendo mentalmente de lo que no existe ni puede existir, acabamos por no discernir lo que puede existir.

Me han dicho hoy que habían hospitalizado a un viejo amigo mío para ser operado, y al que no veo desde hace mucho tiempo, pero al que recuerdo sinceramente con lo que he de suponer nostalgia. La única sensación que he recibido de positiva y de clara ha sido la del engorro de tener que visitarlo, con la alternativa irónica de, al no tener entereza para la visita, arrepentirme de no hacerla.

Nada más… De tanto lidiar con sombras, hasta yo mismo me he convertido en una sombra —en lo que pienso, en lo que siento, en lo que soy—. La nostalgia del tipo normal que nunca he sido entra así en la sustancia de mi ser. Pero es eso, sólo eso, lo que siento. No siento propiamente pena del amigo que va a ser operado. No siento pena propiamente de todas las personas que serán operadas, de todos cuantos sufren y penan en este mundo. Sólo siento pena por no saber ser un hombre que siente pena.

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