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Pasan altas, por encima de mi cabeza, cuerpo dentro de una sombra, las silenciosas nubes; pasan altas, por encima de mi cabeza, alma cautiva en un cuerpo, las verdades desconocidas… Todo pasa alto… Y todo pasa tanto por arriba como por abajo, nubes que no dejan más que lluvia, verdades que no dejan más que dolor… Todo lo que es alto, sí, pasa alto y pasa; todo cuanto nos apetece queda lejos y pasa lejano… Todo nos atrae, todo es ajeno a nosotros, y pasa.

¿Qué me importa a mí saber, sol o lluvia, cuerpo o alma, que también yo he de pasar? Nada, salvo la esperanza de [que] todo sea nada y por tanto esa nada lo sea todo.

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Entro en la barbería como de costumbre, con el placer de serme cómodo entrar sin apremio alguno en las casas conocidas. Mi sensibilidad hacia lo nuevo es angustiante: me siento tranquilo sólo donde ya he estado anteriormente.

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