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Cuando me senté en la silla, pregunté casualmente al muchacho que me iba colocando sobre el cuello un paño de lino frío y limpio, cómo estaba su colega de la silla derecha, más viejo y dicharachero, que había estado enfermo. Lo pregunté sin que me incomodase tenerlo que preguntar, familiarizado con el local y el recuerdo. «Murió ayer», respondió sin ganas la voz que estaba tras de la toalla y de mí, y cuyos dedos se enredaban en la nuca, entre el collarín y yo. Toda mi buena disposición irracional desfalleció de repente, como el barbero ya eternamente ausente de la silla de al lado. Tuve frío en todo lo que pensé. No comenté nada.

¡Nostalgias! Las tengo hasta de lo que nada ha tenido que ver conmigo, por la angustiosa fugacidad del tiempo, por el dolor ante el misterio de la vida. Al dejar de ver las caras que veía habitualmente en mis calles, entristezco; y no significaban nada, a no ser como símbolos de la vida.

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