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Y así morimos a nuestra vida, tan atentos a morirla cada cual por separado que no nos habíamos dado cuenta de que éramos uno solo, que cada uno de nosotros era la ilusión del otro y que cada cual, dentro de sí era el mero eco de su propio ser…

Zumba una mosca, incierta y mínima…

Vienen a mi atención ruidos vagos, nidios y dispersos que se ufanan de ser el día de mi consciencia de nuestro cuarto… ¿Nuestro cuarto? ¿Cómo de los dos, si estoy solo? No lo sé. Todo se funde y permanece, bien que huyendo, una realidad-bruma en la que mi certeza zozobra y mi comprenderme, obnubilado por el opio, se duerme…

Ha roto la mañana, como una caída, en la pingolla pálida de la Hora…

Acabaron de arder, mi amor, en la chimenea de nuestra vida, los tueros de nuestros sueños…

Desengañémonos de toda esperanza, porque traiciona el amor, porque cansa de la vida, porque harta y no sacia, desengañémonos hasta de la muerte, porque trae más de lo que quisiéramos y mucho menos de lo que se espera.

Desengañémonos, oh Velada, de nuestro propio tedio, pues se envejece por sí mismo y no se atreve a ser toda la angustia que es.

No lloremos, no odiemos, no deseemos…

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