A ELENA

Te vi una vez, una sola, años atrás;

no diré cuántos, aunque no fueron muchos.

Fue en julio, a medianoche; la luna llena,

elevándose como si fuera tu alma, se abría,

rauda, camino cielo arriba. De su halo,

una sedosa llovizna de luz plateada

caía tibia, soñolienta y quedamente

sobre los rostros vueltos de las mil rosas

de un jardín encantado que la brisa

sólo osaba visitar de puntillas;

caía sobres los rostros vueltos de esas rosas

que, a cambio de la amorosa luz, se desprendían,

en un éxtasis final, de sus almas fragantes;

caía sobre los rostros vueltos de las rosas

que, embelesadas por ti y por la poesía

de tu presencia, morían con una sonrisa.

Toda vestida de blanco, te vi reclinada a medias

sobre un lecho de violetas; la luna, en tanto,

bañaba los rostros vueltos de las rosas y el tuyo,

vuelto también —aunque, ay, con aflicción— hacia ella.

¿Acaso fue el destino (ese destino que a menudo

solemos llamar aflicción) quien, esa medianoche de julio,