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Al oír un rumor de pasos en la sala levantó la cabeza. Era la Dionísia, que suspiraba mientras recogía todas las servilletas que encontraba en los cajones del aparador.

—¿Entonces, señora, entonces? —le preguntó el abad.

—Ay, señor abad, está perdida. Después de las convulsiones, que fueron tremendas, ha caído en ese sueño, que es el sueño de la muerte. —Y mirando hacia todos los rincones, como para asegurarse de que estaban solos, dijo muy excitada—: No he querido decir nada… ¡porque el señor doctor tiene un genio!… Pero sangrar a la chiquilla en aquel estado es querer matarla… Es cierto que había perdido poca sangre… Pero nunca se sangra a nadie en semejante momento. ¡Nunca, nunca!

—El señor doctor es hombre de mucha ciencia…

—Puede tener la ciencia que quiera… Yo tampoco soy ninguna loca… Tengo veinte años de experiencia… Nunca se me ha muerto ninguna entre las manos, señor abad… ¿Sangrar con convulsiones? ¡Hasta da miedo!

Estaba indignada. El señor doctor había torturado a la chiquilla. Hasta le había querido administrar cloroformo…

Pero la voz del doctor Gouveia la llamó con un grito desde el fondo del pasillo. Y la matrona salió con su montón de servilletas.

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