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—Tal vez la del otro sea mejor —sugirió la tía, tontamente.

—¿Por qué es mejor? —Fue la instantánea e inevitable pregunta.

—¡Oh, mira las vacas! —exclamó la tía.

En casi todos los campos a lo largo de la carrilera había vacas o novillos, pero había hablado como si señalara una rareza.

—¿Por qué es mejor la hierba del otro campo? —insistió Cyril.

El ceño fruncido del solterón empezó a volverse mirada amenazante. «Un tipo duro y antipático», juzgó la tía para sí. En cuanto a ella, era totalmente incapaz de alcanzar una conclusión satisfactoria acerca de la hierba del otro campo.

La más pequeña de las niñas creó una distracción cuando empezó a cantar On the road to Mandalay. Tan sólo se sabía el primer verso, pero daba a aquel conocimiento limitado el más amplio uso posible. Lo repetía una y otra vez, con voz soñolienta pero resuelta y muy audible. Al solterón se le hizo como si alguien hubiera apostado con ella a que no era capaz de repetir dos mil veces ese verso en voz alta y sin parar. Quienquiera que hubiera hecho la apuesta corría el riesgo de perderla.

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