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—¡Se lo prohíbo! ¡Se lo prohíbo terminantemente! —bramó Adela.

—No veo qué injerencia tenga usted en el asunto —dijo el artista—. Le costaría alegar que el buey es suyo, ni siquiera por adopción.

—Parece olvidar que está en mi sala, comiéndose mis flores —fue la iracunda réplica.

—Y usted parece olvidar que la cocinera tiene neuralgia —respondió Eshley—. Puede ser que ella ahora se esté hundiendo en un sueño reparador y que su alboroto la despierte. La consideración por los demás debería ser el principio rector de las personas de nuestra posición.

—¡El tipo está loco! —exclamó Adela en tono trágico.

Un instante después fue Adela quien pareció volverse loca. El buey había dado remate a las flores de los jarrones y a las tapas de Israel Kalisch, y daba muestras de estar pensando en abandonar su más bien restringido alojamiento. Eshley le notó cierta inquietud y corrió a tirarle unos manojos de hojas de enredadera de Virginia como aliciente para seguir posando.

—Se me olvida cómo dice el refrán —comentó—. Algo por el estilo de: «es mejor una cena de hierbas que buey cebado donde reina el odio». Al parecer tenemos a mano todos los ingredientes para ello.

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