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—Es el último puñado de hierba que poseemos y estamos desolados porque nuestra provisión se haya acabado tan pronto —dijo Ramón—. Un gaucho sin mate es como un marinero sin tabaco.

—¿Y no podríamos proporcionárnoslo? —dijo el maestro.

—¿Dónde?… ¿En el río Negro?

—¿En el río Negro? —exclamó el maestro en el colmo de la sorpresa—. ¿Entonces, no estamos en territorio de la Argentina?

—La frontera está lejos, muy lejos.

—Entonces, ¿cómo están ustedes aquí? Yo sé que los gauchos rara vez cruzan la frontera argentina.

—Eso es verdad, señor, pero el aire de la República no es bueno para nosotros —dijo Ramón sonriendo.

—¿Luego son ustedes desterrados?

—Matamos a tres hombres que nos querían prender y estropeamos otros tres o cuatro, y nos hemos tenido que venir al desierto en unión de unos cuantos amigos. Ya sabe usted que nosotros no nos preocupamos por cuchillada más o menos.

—Conozco a los gauchos. Una vez pasada la frontera, ya no tienen ustedes nada que temer.

—Es verdad; pero también nos ha traído aquí otra cosa.

—¿Acaso los indios?

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