En las montanas de Africa

—SI— contestó el marabuto, con voz sombría —; ya no puede moverse,

—¿Cómo resiste, pues, el mío?

—¿No se hunde más?

—No; se ha detenido.

—Quizá hay roca en el fondo del arenal.

A veces esto ha sido la salvación de los que caen en esos abismos insondables.

Hassi se había inclinado a derecha y a izquierda y observaba la capa de agua que cubría la arena. De pronto salió un grito de sus labios:

—Es la dote de mi hija lo que nos salva.

—¿Qué quieres decir? —preguntó el marabuto.

—Que los cofres, con su ancho fondo sostienen mi mahari y hacen que flote.

—Dichoso tú; el mío no cesa de hundirse. Mis piernas están ya hundidas hasta las rodillas.

Dentro de algunos minutos la arena me habrá cubierto y hablaré con el Profeta.

—¿Estás bastante cerca de mi para dar un salto y subirte a mi mahari?

—¿Y si mi peso te hunde?

—Moriremos juntos. Poco me importa ya la vida. Mi hija y el conde han sido asesinados por esos malditos, y ya no tiene objeto mi existencia.