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No se oía más que la monótona canción de algún barquero indígena y alguna campanada argentina que el viento llevaba desde la capital.

Than-Kiu, con la cabeza apoyada aún en la mano, contemplaba en silencio la puesta del Sol. Parecía que su mirada buscaba algo, más lejos, donde el mar se confundía con el horizonte; alguna huella borrada ya por las olas. De vez en cuando desviaba los ojos de aquel punto y los fijaba lentamente en la extremidad de Binondo por el puente de Passig, y un estremecimiento agitaba su cuerpo, asomando a sus ojos dos lágrimas que poco a poco convertíanse en sendas gotas que se deslizaban por sus pálidas mejillas. ¿Se había detenido su mirada en el sitio en que la noche fatal dio el último adiós a Romero, que le robaba la doncella blanca, o trataba de descubrir en las piedras las manchas de la sangre derramada por su hermano, el heroico jefe de la insurrección?

Pram-Li y Sheu-Kin callaban, sin dejar de mirarla. Acaso adivinaban los tristes pensamientos que atormentaban el cerebro y el corazón de la bella joven.

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