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—Barón Fitz-Alwine —dijo Pequeño Juan con gravedad— voy a obrar según las leyes que rigen nuestros bosques: vais a morir.

—¡No! ¡No! —gimió Su Señoría.

—Os ruego que escuchéis, señor barón. Hablo sin cólera. Hace seis años hicisteis quemar la casa de este joven; su madre fue asesinada por uno de vuestros soldados. Sobre el cuerpo de esa pobre mujer juramos castigar a su asesino.

—¡Tened piedad de mí! —gimió el anciano.

—Pequeño Juan —dijo Robín—, perdonad a este hombre por la angélica criatura que le da el nombre de padre. Milord —añadió Robín volviéndose hacia el barón—, prometedme otorgar a Allan Clare la mano de la que ama y salvaréis la vida.

—Os lo prometo.

—¿Mantendréis vuestra palabra? —preguntó Pequeño Juan.

—Sí.

—Dejadle vivir, Juan; el juramento que acaba de hacer está registrado en el cielo; si falta a él, habrá condenado su alma.

—¿No os dais cuenta de que ya está medio muerto de miedo?

—Sí, sí, pero apenas estemos a cien pasos de aquí nos hará perseguir por toda su tropa. Debemos impedir ese peligroso desenlace.

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