Poesias
Poesias
Elimínalos ahora 🚀
Hondos suspiros llevan su alma alada
hasta las nubes. Abre aquel cuchillo
la herida por la que huye su destino.
Atónitos cual piedras por la escena
mortal, no atina nadie a reaccionar;
el padre de Lucrecia al ver abierta
la herida, se abalanza sobre el haz
de sangre, y Bruto saca aquel letal
cuchillo de la fuente bermellona.
La sangre lo persigue, vengadora,
Y brota de su pecho en borbotones
pausados que, con sangre a cada lado,
rodean el cadáver, un islote
recién saqueado, yerto, yermo y vasto,
vacío en la crecida roja, y blanco.
Aún queda sangre buena, roja y pura;
la negra es la que el crimen hizo inmunda.
En la horrorosa faz de negra sangre
helada y mustia, flota un halo acuoso
que es como si en el cenagal llorase;
y desde entonces, tal vez por sus lloros,
la sangre coagulada tiene un tono
de agua, pero a la que es roja y fina
la llena de sonrojo la podrida.
«¡Ay hija, hija!», se duele Lucrecio.
«Te quitas tú la vida y muero yo.
Los hijos de sus padres son reflejo,
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