para que le haga un sitio a tu figura.

Eres un monumento sin su tumba.

Y vives aún mientras viva tu libro,

maravillas leemos y loas proferimos.

Que no te asocie así, se disculpa mi mente,

con grandes pero desiguales musas, se entiende.

Pues si mi juicio fuera todavía antiguo,

junto a tus pares te pondría de continuo

y más que nuestro Lyly diría que brillas,

más que el audaz Kyd, que de Marlowe la poesía.

Y aunque tenías poco latín y menos griego,

no buscaría nombres de entre aquellos

para elogiarte, sino que al tonante Esquilo,

a Sófocles y Eurípides, de nuevo vivos,

junto a Pacuvius, Accius y el de Córdoba muerto,

tu coturno mostrara sacudir el proscenio.

O cuando el gorro de bufón lucieras,

te mediría a solas con la estela

de la insolente Grecia y de la Roma altiva,

de todo aquello que surgió de sus cenizas.

Triunfas, Bretaña mía, puedes mostrar a uno

a quien las tablas de Europa deben tributo.

Él era para siempre, más que del momento.

Y las musas estaban aún en su apogeo

cuando llegó cual Apolo para regalarnos