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»Golpeaste sin aviso, pues temías

poder perder poder al oír su voz;

espero que las parcas te maldigan:

te piden malas hierbas, no una flor.

En vez de flecha del amor dorada,

lo alcanza el dardo de ébano y lo mata.

»¿Tu sed aplacas con el llanto de otros?

¿Tú qué ventaja obtienes del pesar?

¿Por qué sumiste en sueño a aquellos ojos

que han enseñado a ver a los demás?

Natura ya no apoya tus sentencias

pues tu rigor truncó su obra maestra.»

Aquí, abatida y ya sin ilusiones,

veló sus párpados, que como esclusa,

cortaron el fluir cristal que corre

mejilla abajo al seno y su hendidura;

mas ya la lluvia irrumpe y salva el dique

con tal caudal que volverán a abrirse.

Sus lágrimas, sus ojos, dan y toman:

hay lágrima en los ojos y ojo en lágrimas,

y en ambos se refleja la congoja

que los suspiros secan, mas no basta

pues, como en las tormentas, viene el llanto

y moja lo que el viento fue secando.

Su pena es un hatajo de emociones

pugnando por tener la primacía

con tal tenacidad y tal desorden

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