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Quien tuviera loca primavera,

Ahora sufre la caída de hojas.

Zarzas sombreadas por sus frondas,

Zapándole, fingían sostenerle.

Hoy han sido sacadas de raíz,

Por mano tenaz de Bolingbroke:

El conde de Wiltshire, Bushy y Green.

JARDINERO

Sí, degollados, y Bolingbroke

Ya ha aprehendido al pródigo rey.

Pena es que no podó y mondó

Al reino, cual nosotros, su jardín:

Sangramos cortezas de la huerta,

Que árboles frutales no revienten,

Por la exuberancia de su savia.

Si el rey, con sus ministeriales,

Hubiera hecho sangrías iguales,

Habríales visto cargar fruto.

Nosotros cortamos yermas ramas

Y aupamos las que fructifican.

Si lo hubiese hecho, su corona,

Su cabeza aún la ornaría,

Mas sus vanas horas de jolgorio,

La han tirado ahora al purgatorio.

SIRVIENTE

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