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BEROWNE.—(Aparte.) ¡Tocado, por el cielo! ¡Prosigue, dulce Cupido! Le has señalado, con tu flecha de cazar gorriones, debajo de la tetilla izquierda. ¡De seguro, secretos!

REY.—(Leyendo.)

No da el sol con su llama beso tan riente

a la flor mañanera que unge el rocío,

como tus ojos, cuando su rayo hiriente,

brilla a través del iris del llanto mío.

Ni la luna con su aéreo cendal de plata

copia en la onda su mística triste hermosura,

como tu rostro altivo, si se retrata

en el húmedo espejo de mi amargura.

Perla que cae, refleja tu faz divina;

y, al rodar, fulge en ella radiosamente

la luz de esa mirada que me fascina,

o el oro de tu tersa pálida frente.

Trovador de tu gloria será mi duelo;

tu dádiva, la risa que me enamora;

tu desdén, acicate de mi desvelo.

¡Oh, reina de las reinas! ¡Hora tras hora

robaré al aire frases que él roba al cielo,

para cantar la pena que me devora!

¿Cómo le haría conocer mi tormento? Voy a dejar caer el papel. ¡Dulces hojas, dad sombra a mi locura! ¿Quién se acerca? (Se oculta detrás de un árbol.) ¡Cómo! ¡Longaville! ¡Y leyendo! ¡Escucha, oído!

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