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La revolución de 1789 y Voltaire no eran para ella cosas odiosas: eran cosas no acaecidas. Este absurdo completo en todos sus detalles y aquella manera de llamar, por ejemplo, el alcalde monsieur d’Echevin, consolaban de todo a mis veintidós años y me impedían tomar en serio ninguna de las impertinencias que pululaban en el castillo y ponían en fuga a todos los vecinos. La marquesa no podía reunir diez personas a su mesa más que pagando diez francos por cabeza a su cocinero, además de todos los enormes gajes y de todas las cuentas pagadas como a un cocinero corriente.

La marquesa creíase ingenuamente de una naturaleza diferente de todos los que la rodeaban, y su egoísmo era tan natural, tan simple, que ya no era egoísmo, Pero si la marquesa se creía sinceramente de especie distinta a la de los nobles de los alrededores de Carville y de los habitantes del pueblo, en cambio creía al nieto del antiguo notario de la familia de Miossens de una naturaleza muy superior a la del abate Du Saillard, del doctor Sansfin, etc., e incomparablemente por encima de los campesinos y burgueses. Yo le hablaba una vez en cada viaje de cierta escritura extendida el 3 de agosto de 1578 por un antepasado mío. Era una fundación de una misa de óbito, creada en la aldea de Carville por Febo Héctor de Miossens, capitán de cincuenta hombres de armas sostenidos por el rey.

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