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Notó, con un sentimiento singular, que estaba aún más de moda desde que lo habían condecorado. Porque ahora había renunciado sin disimulos al trabajo infinito que se tomaba para imitar los colores de la naturaleza; pintaba mucho más deprisa desde que daba a todas las carnaciones de las mujeres que posaban para él el tono de un plato de porcelana de buena calidad sobre el que hubieran colocado un pétalo de rosa. El disgusto que notaba por el asunto de la pintura ya casi consistía solo en la vergüenza de haber podido estar equivocado durante diez años en lo tocante al oficio para el que valía de verdad cuando el señor Delangle, uno de los principales hombres de negocios de Burdeos, cuya estima y amistad se había granjeado durante la solución de un asunto poco afortunado, llamó, con fuerza suficiente para tirar abajo todas las puertas, a la del suntuoso estudio que tenía Féder en la calle de La Fontaine-Saint-Georges; Delangle, cuya voz tonante lo anunciaba desde lejos, se personó al fin en el estudio con el sombrero gris más ladeado que de costumbre sobre los abultados rizos negros como el azabache.

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