Cal no puede verla. Pero la siente. Algo en su interior tira de él hacia ese centro invisible. Y sabe, sin duda alguna, que Becky está allí.

La voz del niño vuelve, pero ya no suena asustada. Suena resignada.

—No está tan mal aquí. Después de un tiempo... entiendes.

Cal, exhausto, cae al suelo. Sus dedos rozan algo: otra figura en la hierba. No es Becky. Es otro cuerpo, seco, antiguo, con los ojos abiertos mirando al cielo. Nadie ha venido a buscarlo.

El viento sopla. La hierba susurra.

Y Becky, de pie frente a la piedra, extiende la mano.

Cuarta Parte: Coordenadas imposibles

El centro no es un lugar. Es una voluntad.

Becky toca la piedra. Lo hace por miedo, por desesperación, por un susurro que le promete claridad. La superficie de la roca está caliente, como si palpitara. Al contacto, el mundo entero se detiene. El zumbido de los insectos se intensifica. Su mente se llena de visiones: el pasado, el futuro, la repetición interminable de lo que ocurre en este campo. La piedra no libera. Encierra.