—No siempre fue así —dice—. Antes, la gente venía y se iba. Pero luego empezaron a quedarse.

—¿Quién hizo esto? —pregunta Cal.

—La piedra siempre estuvo. Solo espera. Y cuando alguien la toca...

Tobin no termina la frase. En su rostro hay una madurez impropia para un niño. Como si ya hubiera vivido muchas vidas aquí. Como si fuera parte del campo.

Cal intenta retroceder, pero cada paso lo lleva más cerca del centro. Ross aparece detrás de él. Sonríe con los labios manchados de sangre.

—¿Ves? Ahora todos lo sabemos. Ya no hay confusión.

La piedra brilla con un resplandor oscuro. Como si absorbiera más que luz: esperanza, tiempo, voluntad.

Y en algún rincón, Becky grita. Un alarido que atraviesa la hierba como una onda sísmica. El parto ha comenzado.

Cal corre. Tropieza. Se arrastra. Y aunque el campo es el mismo por fuera, algo en él ha cambiado para siempre.

Porque ahora ya no están buscando al niño.

Están tratando de escapar.