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Desde el fondo de su humillación, contempló Harker al hombre que acababa de hablarle. Se halló con un mocetón de unos cuarenta años, curtido por el sol, afeitado y que seguía a la carreta con paso verdaderamente militar, haciendo molinetes con un garrote que llevaba en la mano. Sus vestidos no estaban muy allá, pero el hombre parecía limpio y lleno de dignidad.

—¡Soy un pobre principiante —murmuró Harker—, y no creía que nadie me oyese!

—¡Pues bien, así me gusta! —dijo el hombre—. Empieza usted algo tardé, pero no importa. ¡Vamos, voy a echarle una mano! ¡Déjeme usted sitio en el pescante!

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