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—¿Eso? —replicó Silver con una gran sonrisa, pero reforzando la guardia, con los ojos que parecían cabezas de alfiler en su ancho rostro, brillando como si fueran cachitos de cristal—. ¿Eso? Me parece que era Alan.

Al oír aquellas palabras, el pobre de Tom se incorporó como un héroe y declaró:

—¡Alan! ¡Que Dios tenga en su gloria a ese marinero de pro! En cuanto a ti, John Silver, hemos sido compañeros mucho tiempo, pero ya no lo somos. Aunque tenga que morir como un perro, moriré cumpliendo con mi obligación. Habéis matado a Alan, ¿verdad? Pues mátame a mí también si es que puedes. Veremos si te atreves.

Y según decía esto, aquel valiente dio media vuelta y echó a andar hacia la playa, dándole la espalda al cocinero. Pero no iba a llegar muy lejos. John lanzó un grito, se agarró a la rama de un árbol, cogió la muleta que llevaba bajo el brazo y lanzó aquel proyectil improvisado con todas sus fuerzas por el aire. La muleta alcanzó al pobre de Tom, clavándosele la punta con asombrosa violencia justo entre las paletillas, en plena espalda. Tom alzó las manos, emitió una especie de gemido y cayó al suelo.

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