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El capitán se sentó ante el cuaderno de bitácora y empezó a escribir lo siguiente:

Yo, Alexander Smollett, capitán, David Livesey, médico de a bordo, Abraham Gray, marinero carpintero, John Trelawney, armador, John Hunter y Richard Joyce, criados del armador y gente de tierra (es decir, lo que queda de la tripulación leal del barco), con provisiones para diez días si se administran bien, desembarcamos en el día de hoy e izamos la bandera británica en la cabaña de la isla del Tesoro. Thomas Redruth, criado del armador, hombre de tierra, muerto de un disparo de los amotinados; James Hawkins, grumete…

En aquel mismo momento me preguntaba qué habría sido del pobre de Jim Hawkins.

Se oyó un grito procedente del interior de la isla.

—Alguien nos llama —dijo Hunter, que estaba de guardia.

—¡Doctor! ¡Caballero! ¡Capitán! ¡Hola, Hunter! ¿Eres tú? —decía la voz.

Corrí a la puerta justo a tiempo de ver a Jim Hawkins, sano y salvo, que saltaba por encima de la empalizada.

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