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—Pero tú, amigo, llevas ya diez años en el Cáucaso —objetó Boljov—. ¿No recuerdas lo que dijo Ermolov? En cambio, Abrahán Ilich no lleva más que seis…

—¡Cómo diez! Pronto hará dieciséis.

—Oye, Boljov, ordena que nos traigan de beber. ¡Qué humedad! ¡Brrr! —añadió sonriendo—. ¿Quiere que bebamos, mayor?

Pero el mayor estaba descontento ya desde la primera vez que se dirigiera a él el viejo capitán, se encogió en aquel momento y buscó refugio en su propia grandeza. Tarareó una canción, consultando de nuevo el reloj.

—Pues yo no iré nunca allí —continuó Trosenko, sin hacer caso del comandante—. Hasta me he desacostumbrado de andar y de hablar al estilo ruso. Allí preguntarían. «¿Quién es ése? ¡Bueno, ya se sabe, viene de Asia!». Así, pues, Nikolai Fiodorovich, ¿qué puede representar para mí Rusia? De todas formas, llegará un día en que aquí me peguen un tiro. Y cuando pregunten: «¿Dónde está Trosenko?». Contestarán: «Le han pegado un tiro». ¿Qué hará usted entonces con la octava compañía? —añadió dirigiéndose siempre al mayor.

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