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—¿De quién es? —pregunto Polozov, que había vuelto a la habitación y se preparaba un lecho sobre unas tablas al lado de la estufa.

—Minna —contestó el conde jovialmente, tendiéndole la misiva—. ¿Quieres leerla? ¡Es una mujer encantadora!… Te aseguro que vale mucho más que nuestras señoritas… ¡Fíjate cuánto sentimiento y cuánta inteligencia hay en esta carta!… Lo malo es que me pide dinero.

—Eso no está bien, desde luego —convino el corneta.

—Te advierto que se lo prometí. Como siga al mando del escuadrón otros tres meses, se lo mandaré. No me da lástima. Es encantadora… ¿Verdad? —dijo, con una sonrisa, al tiempo que observaba la expresión de Polozov.

—Tiene muchas faltas de ortografía; pero es una carta simpática. Parece que esa mujer te quiere —contestó el corneta.

—¡Hum! ¡Claro! ¡Claro! Ésas son las únicas mujeres que aman de verdad cuando se enamoran.

—¿De quién es la otra carta? —preguntó el corneta, devolviéndole a Turbin la que acababa de leer.

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