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—¿Por qué es mala? —preguntó Nejliúdov, entrando en el patio.

—¿Pero qué vida es ésta? Es la peor de todas —respondió el viejo, yendo detrás de Nejliúdov hacia la parte que estaba limpia de estiércol.

Nejliúdov entró con él bajo el sobradillo.

—Tengo doce almas que alimentar —continuó el viejo, señalando a dos mujeres con los pañuelos escurridos de la cabeza, sudorosas, las faldas recogidas, con las piernas desnudas y manchadas hasta la mitad por el estiércol, que permanecían con unas horcas en la mano en un lugar del patio donde no lo habían quitado aún—. No pasa un mes sin que tenga que comprar seis puds de grano, ¿y de dónde sacarlo?

—¿Acaso no te basta con el que recoges?

—¡El mío! —exclamó el viejo, con una sonrisa despectiva—. Sólo tengo tierra para tres personas, ahora recogí solamente ocho medias y no nos ha alcanzado ni siquiera hasta Navidad.

—¿Y cómo os las arregláis?

—Pues así. A uno le he mandado a trabajar fuera, y he pedido dinero prestado a vuestra excelencia. Ya antes de cuaresma nos habían adelantado todo, y los impuestos están todavía sin pagar.

—¿Cuánto son los impuestos?

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