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—Pero yo creo que es el mejor; además, eso me introduce en un mundo en el que puedo resultar útil.

—No creo —dijo Natalia Ivánovna— que puedas ser feliz.

—No se trata de mi felicidad.

—Por supuesto, pero ella, si tiene corazón, tampoco podrá ser feliz, ni siquiera puede desear eso.

—Ella no lo desea.

—Comprendo, pero la vida…

—¿Qué pasa con la vida?

—Exige otra cosa.

—No exige nada, salvo que hagamos lo que tenemos que hacer —dijo Nejliúdov contemplando su todavía bonito rostro, aunque cubierto de pequeñas arrugas al lado de los ojos y de la boca.

—No entiendo —dijo ella, suspirando.

«¡Pobrecita mía! ¿Cómo habrá podido cambiar así?», pensaba Nejliúdov, recordando a Natasha tal como fue de soltera, y sintió hacia ella una gran ternura por una infinidad de recuerdos de la infancia.

De pronto, entró en la habitación Ignati Nikíforovich, como siempre, manteniendo erguida la cabeza y sacando su pecho ancho, con pasos ligeros, suaves y sonriente. Ignati Nikíforovich brillaba con sus lentes, su calva y su barba negra.

—Buenas tardes, buenas tardes —decía acentuando con afectación las palabras.

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