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—Oh, no; todo el mundo no. Hay muchos que creen que lo hizo él. Pero no pasará mucho sin que atrapen al negro y tal vez le obliguen a confesar de un susto.

—¡Cómo! ¿Es que aún andan en su busca?

—¡Caramba! ¿No te parece que eres un poco ingenua? ¿Es que cada día se encuentran trescientos dólares por ahí para que los recoja la gente? Algunos creen que el negro no anda lejos de aquí. Yo soy una de esas personas, pero jamás lo he dicho en público. Hace unos días hablaba con un viejo matrimonio que vive en la cabaña de troncos de al lado, y se les ocurrió decir que casi nunca va nadie a esa isla de allá que llaman la isla de Jackson. «¿Es que no vive nadie en ella?», pregunté yo. «No, nadie», contestaron ellos. No dije una palabra más, pero pensé mucho.

»Me parecía estar segura de haber visto humo en la parte alta de la isla uno o dos días antes, de modo que me dije que bien podía ser que el negro estuviese escondido allí. Fuera lo que fuese, me dije, valía la pena registrar la isla. Desde entonces no he vuelto a ver humo; por eso tal vez se haya marchado, si era él. Pero mi marido irá a echar un vistazo… él y otro hombre. Se había marchado río arriba, pero ha vuelto hoy y se lo he dicho en cuanto ha llegado, hace dos horas.

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