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—¡Cielo santo! ¡Es verdad que no hay más que nueve! —dijo—. Pero, qué diantre… ¡El diablo cargue con ellas! Las contaré otra vez.

Y yo volví a poner la que tenía en la manga, y cuando acabó de contar, dijo:

—¡Malditas sean y cuánta lata dan! ¡Si hay diez ahora!

Y pareció enfadada y al mismo tiempo intrigada. Pero Tom dijo:

—Pues mira, tía, a mí me parece que no hay diez.

—Pero ¿no me has visto contarlas, cabezota?

—Ya lo sé, pero…

—Bueno, pues las volveré a contar.

De modo que volví a escamotear una y le salieron nueve, igual que la primera vez. ¡Cómo se puso! Esta vez temblaba de pies a cabeza de tan furiosa como estaba. Pero contó y volvió a contar hasta que se armó tal enredo, que a veces hasta contaba el cesto como si fuese una cuchara. Y la cuenta le salió bien tres veces, y mal otras tres. Entonces cogió la cesta, la tiró al otro extremo del cuarto e hizo blanco en el gato, que salió disparado. Y nos gritó que nos fuéramos y que la dejásemos tranquila de una vez y que si volvíamos a molestarla antes de la hora de comer nos desollaría vivos.

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