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Aquélla fisonomía hacía pensar que si Dios forma a los hombres con sus manos, había evidentemente modelado aquel ser a puñetazos. Y el resultado de ello, aquella extraña mezcla de sutileza, de malicia, de inflexibilidad, no hubiera sido del todo afortunado, si la luz de un alma igual y tranquila no hubiera sido extendida sobre aquellos trazos monstruosos como un terreno de origen volcánico.

Porque aquel original gentleman era la personificación de la calma misma. Jamás se arrebataba, jamás se excitaba, jamás alzaba la voz, su voz, que no tenía más que una sola nota, y, como el bajo persistente de ciertos trozos de música, todo lo reducía al tono debido en una discusión pronta a desbordarse.

Aquel pasajero iba acompañado. Conducía, llevaba más bien a remolque a una especie de fortaleza ambulante, a un hombre tan alto como él, pero mucho más grueso, un coloso de aspecto fuerte, dulce y afable.

Los dos pasajeros abordaron a Roberto Morgand.

—¿Es el profesor Roberto Morgand a quien tenemos el gusto de dirigirnos? —preguntó el primero con una voz tan armoniosa como si estuviera masticando guijarros.

—Efectivamente —respondió de un modo maquinal Roberto.

—¿Cicerone-intérprete a bordo de este yate?

—Así es.

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