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—Señora…

—¿Qué quieres, querido?

—Quería preguntarle una cosa.

—Pregunta, corazón mío.

—¿No me reñirá?

—¿Reñirte?

—Todos han tenido una mamá, ¿no es cierto?

—Sí, ángel mío; todos…

—Entonces, ¿por qué yo no conozco a la mía?

—¿Por qué?… Porque… —respondió Miss Anna Waston confusa—, porque hay razones… Pero un día… Tú la verás… sí… Tengo la idea de que la verás…

—La he oído decir que debía de ser una hermosa señora…

—Sí, ciertamente… una hermosísima señora.

—¿Y por qué?

—Porque… tu aire… tu cara… Después, la situación, la situación del drama exige que sea hermosa… una gran señora… Tú no puedes comprender…

—No… nada comprendo… —respondió tristemente el niño—. Algunas veces pienso que mi mamá ha muerto…

—¡Muerto!… No… No pienses en esas cosas… Si estuviera muerta no habría drama…

—¿Qué drama?

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