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—¡Señor! —exclamó Shandon palideciendo—. Garry… vos…, ¿con qué derecho mandáis aquí?

—¡Duck! —dijo Garry, repitiendo aquel silbido que tanto había sorprendido a la tripulación.

El perro, al llamarle por su verdadero nombre, saltó de un brinco a la toldilla y se echó tranquilamente a los pies de su amo.

La tripulación no decía una palabra. Aquella llave que debía poseer únicamente el capitán del Forward; aquel perro, enviado por él, y que venía en cierto modo a comprobar su identidad; aquel acento de mando, que no era posible desconocer, todo obró activamente en el ánimo de los marineros y fue suficiente para establecer la autoridad de Garry.

Además, Garry estaba desconocido. Se había quitado las anchas patillas que limitaban su rostro como un marco, y su semblante resultaba aún más impasible, más enérgico, más imperioso. Vestido con el traje propio de su clase, que tenía guardado en su camarote, aparecía con las insignias de mando.

Así es que, con la movilidad natural de las turbas, la tripulación del Forward, impresionada a pesar suyo, exclamó unánime:

—¡Hurra! ¡Hurra por el capitán!

—Shandon —dijo éste a su segundo—, haced formar a la tripulación; voy a revistarla.

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