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El tiempo era seco y bastante claro, y la, tripulación se hallaba sobre cubierta. Había dejado de nevar, y Hatteras, en la popa con Shandon y con el doctor, contaba los minutos con el cronómetro en la mano.

A las ocho y treinta y cinco minutos se oyó una explosión sorda, mucho menos estrepitosa de lo que pudo suponerse. El perfil de las montañas quedó de repente modificado como después de un terremoto; un humo denso y blanco subió hacia el cielo a una altura considerable, y largas grietas culebreaban por los costados del iceberg, cuya parte superior, proyectada a lo lejos, caía en pedazos alrededor del Forward.

Pero el paso no estaba aún libre. Enormes témpanos, formando bóveda sobre las montañas adyacentes, quedaron suspendidos, y de temer era que al caer volviesen a cerrar el recinto.

Hatteras juzgó la situación de una sola ojeada.

—¡Wolsten! —gritó.

Apareció el armero.

—¡Capitán! —dijo.

—Cargad el cañón con triple carga —dijo Hatteras—, y atacadlo todo lo posible.

—¿Vamos a combatir la montaña a cañonazos? —preguntó el doctor.

—Sería inútil —respondió Hatteras—. Una triple carga de pólvora, Wolsten, y nada de balas. Pronto.

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